Back.

Retour grisâtre,
Tout revient alors que rien n'est arrivé.

Crâne infesté,
Bronches obstruées,
Nez bouché.

Vent qui glace les membres endoloris,
Mais pas assez pour atteindre l'esprit.

Le vide est là. 

Rien n'a bougé,
A peine quelques frémissements.

Incapacité à marcher,
Inadaptée à la Cité.

Tentation des pleurs,
Il parait que ça n'est plus l'heure.
Se battre et se débattre.
Il le faudrait.
Pourtant, il y a toujours l'indifférence.
L'absence.
Vaines tentatives d'y donner un sens.

Embruns étouffants qui poussent à l'oisiveté.

Il faudrait, il faudrait.
Mais tout est faux.

Tout nier, ne montrer que son dos.
Jamais ne faire face, ne laisser que des traces.